Administrando los desvelos, alimentando a la úlcera

My mother is Bree or Hotel Mamma (tan sólo estoy de paso en esta casa familiar)

Ayer olvidé mi celular (segunda vez que ocurre en la semana). Jorge
llamó y mi madre (solícita oportunista del hijo que sabe homosexual)
toma el recado. Horas más tarde. Llego en la noche. Le hablo a Brenda.
La línea está ocupada cuarenta minutos. Mi madre masculla, se lamenta,
llora: el pretexto, su dermatitis atópica. La razón: adivina lo
inevitable, su hijo tiene vida particular, privada, excluyente. Ya no
es el niño que llegaba de la escuela y la instituía por veinte minutos
su laica confesora. Todo lo habido en la primaria pasó por sus oídos
(hecha la excepción de ciertas historias sórdidas que harían levantar
las cejas a cualquiera sin noticias del estilo "La Mala Educación").
Tan pronto como se consumó la inevitable mudanza familiar a Mixcoac
echó en falta su vida como salesiana madre de familia en Satélite. El
año que me confesé (erróneamente) bisexual sufrió de una afección
muscular en la espalda que la hizo clienta segura del único
quiropráctico que conozco con consultorio en la Nápoles.

Mi madre es controladora. Obliga a que todo el mundo se acomode a sus
deseos. Confunde amor con protección in extremis. Suaviza su dictadura
pensando que lo hace por la sana convivencia familiar. Por ella este
departamento no tiene teléfono inalámbrico; por eso nada más hay
antediluvianos teléfono y fax fijos en la sala. De ahí deriva que mis
conversaciones telefónicas parezcan órdenes secretas, transmitidas en
código de guerra, a ráfagas, en rachas. Las charlas así realizadas
resultan incomprensibles para ella: son sólo descifrables para mis
interlocutores. Es horrible: a Foucault le habría encantado estudiar
tan singulares hábitos domésticos.

Su última derrota será el día que salga de su casa con maletas en la
mano y mis libros con destino a Boston o a Berlín vía DHL.

De idilios: virginal colegial y yuppie preparatoriano

No estuvo nada mal. Hoy conocí otra monogamia envidiable. Hasta hace
poco mi buen Jorgito (http://prometeonoesuntraidor.blogspot.com) se
quejaba de no dar con alguien en este lado del mundo. Hoy lo encuentro
con chico nuevo, mi tocayo (http://queridoshijosdeputa.blogspot.com).
Escandalizados asistentes al Starbucks El Relox aparte, me la pasé muy
bien, tomando café del día, fumando unos cuantos falos y saboreando el
frío que bajaba del Ajusco... Me congratula sobremanera su unión: se
ven muy bien los dos juntos. Ojalá y sigan mancillando por un buen
rato los bares de las sucursales chilangas de la Sociedad de
Responsabilidad Limitada Café Sirena.

El café papalote (conjunto intersección)

Insisto (nunca está de más). A Javi, a Brenda, a Guadalupe, a Mónica.
Gracias por ser mis amigos. Los quiero.

Tarjetas Hallmark

A Cintia, du weisst es schon. Wir sind nun Wasser.
A Kike, feliz cumpleaños, chico.

Interrogantes

Nunca nos hemos visto. No nos conocemos. No sé nada de tí.
(La curiosidad me pica)
Ya no soy tan dado a los presentimientos.
(Y sin embargo, algo me dice que enero nos depara algo)
Prometeo y su Virgen auguran éxito. Javi (amigo entrañable en el
presente y futuro colega académico) se alegra por mí. Todos me ven
extraño. Se alegran.
(Se sorprenden: hasta hace poco me ganaba lo azul)
¿Bastarán dos, cinco, diez, treinta, cuarenta días y sus noches? No
sé. Que venga lo que tenga que venir. Estoy listo.
(Apenas será un mes que dejaste tu primer comentario en esta plaza)
Hoy abandono el miedo.
(¿Es que acaso lo hubo?)
Preguntemos. No perdemos nada.
(Baby across the ocean: it's your turn)