19 días

¡307 entradas en este blog!
El counter que Blogger ofrece avisa que la anterior fue la entrada número 307.
Eso hace a 25 días la entrada no. 300.
Vaya. Nunca pensé que publicaría tanto. Confieso que con muchas cosas en la vida soy un inconstante. Y sin embargo... Inhomoveritas ha sobrevivido a tan innoble tendencia.
Hoy digo: pretendo seguir con este blog hasta que me interrumpa el suicidio natural y premeditado (Novo dixit, la cita con la dama vestida de negro que da besos fríos y melancólicos). Hasta mi muerte, pues.
Que Coatlicue me escuche (y me perdone).

Teléfono descompuesto o Avisar o pedir perdón: nunca más pedir permiso.
Hoy me habló mi chico desde España. Resulta que (gracias al teléfono ubicado precisamente al inicio del pasillo que conecta área pública y área privada del departamento) todos escuchan las conversaciones vía telefónica. A mis padres les pone nerviosos que yo tome el teléfono: merced al poco tiempo del que dispongo para la socialización in situ, Telmex se ha vuelto el café que debería tomar con todos mis interlocutores. En fin. Mi padre, en la computadora; mi madre, en la cocina. Uno supondría que están totalmente absortos en la realización de sus labores cotidianas. Y sin embargo, no perdieron detalle alguno de los dichos y silencios que acompañaron a tan ansiado telefonema. En fin. Escucharon el nombre de mi chico (obvio es que yo no puedo ni quiero contenerme). Escucharon que dije "Te quiero mucho". Mi padre se acercó a la mesa del teléfono tan pronto como colgué el teléfono. Necesitaba enviar un fax.
- ¿A quién le dices te quiero mucho? -me preguntó, tono sarcástico, inquisitivo e injuriante de por medio.
- A nadie -respondí, y me fui a la ventana, a ver los edificios de enfrente.
Me ardió la cara. Las mejillas (rojas de coraje) somatizaron toda la ira que cargo conmigo cada vez que despierto a la cruda y homófoba realidad heteronormante. Tener que negar lo que siento. Tener que ser otro, cuidarse las espaldas, todos los días, en la casa, en donde duermo.
("Por Ford, cuánta promiscuidad", diría algún trasnochado personaje de Houxley)
Quise gritarle que su hijo no era lo que él pensaba. Me contuve.
"No puedo hacerme esto", pensé. "Aún me falta terminar la carrera. Además, no es el momento, ni la forma para decirle algo así".
Una carrera universitaria no atenúa la homofobia de mi padre. Lo determina su infancia. Tuvo que trabajar desde pequeño para sostener a su creciente familia. Dejó de estudiar dos o tres años. Hizo la universidad viviendo lejísimos (en la salida a Pachuca), con dos trabajos a cuestas, a veces sin comida ni sueño de por medio.
No sé cómo le sentará la verdad.
No sé si quiero decirle la verdad algún día.
Por eso anhelaba (y a veces anhelo) tanto la experiencia del exilio. Por eso me sentí tan bien cuando financié autónomamente el viaje a Europa. Por eso fue liberador saber a la familia a un océano de distancia.
Por otro lado, me encanta lo subversivo de la experiencia. Es reafirmante saberse diferente, anómico y anómalo en el sistema, operar con sus reglas, desquiciarlo, reventarlo desde dentro. Camus me reprobaría, Sartre apoyaría sin remilgos moción tan revolucionaria.
Es, pues, Big Brother, de Orwell.
Sea. Conservaré mi sanidad sin que ésta tenga que ser expuesta a los ojos del mundo.
My very hidden place to be safe. Always.