[Apología de mi educación sentimental, 1]

Soy una persona que no oculta su desdén cuando lo siente. Soy alguien que mira con desprecio al individuo representativo (entiendase, el promedio) que oculta con hipocresía, good manners y falsa amabilidad el encono, la ira o la inseguridad que le provoca la presencia materializada o de su filia/fobia favorita. A pesar de la civilidad que me caracteriza cotidianamente con los extraños, conmigo no hay vuelta de hoja: largo fue el camino para que, circa mis veintidós años, decidiera que no hay mejor política que la honestidad emocional expresada in situ. La mejor daga que poseo en mi armería es mi rostro: una vez arrancada la máscara que lo cubría (adivino que seguirá guardada entre las viscisitudes del closet) mi ceño es puñal certero. Soy así en argamasa lista para ser moldeada por la ocasión (la vida como obra de arte, y yo como impresionable vividor-crítico de arte). Con todo, soy intencionalmente más blando con aquellos (los menos) que me importan: más que atender al hecho o acto per se que cuestiono en el diario elegir, juzgar y renunciar que es la vida-en-sociedad, le hago caso a los fines. Es tal postura teleológica la que a la larga termina en el lugar de primacía de mi batería de pruebas para revelar preferencias en mis amistades. Detesto que las personas se las den de abiertas cuando tienen secretos (grupalmente) incómodos que ocultar. No tolero el doble discurso: siendo como es difícil sobreponerse a la exclusión y vivir con plenitud la diferencia (sexual, como es mi caso, aunque la extensión de este concepto no termina ahí), suelo pensar que la verdad (cuando menos, la sinceridad oponible omnia contra omnesque, urbi et orbi) es de todas, la mejor de las apuestas. Agradezco por entero a la decidida pasión por conocer que diaria e inexorablemente me obligue a olvidar mis tapujos con el mero ánimo fáustico de saber de todo, más y mejor. Estoy por la política refinada, no por la politiquería barata: sinceridad, no tengas piedad de nosotros. Menester es decir (en el más bitchy de todos los planes) que yo no critico: describo. Quizá el discurso del otro, entendido genéricamente como todo el texto y subtexto de aquél que haga caso de mi ethos (que, como Whitman, sólo está por algunos instantes [no]más) pueda ser objeto de mi análisis acuciante para determinar si es fundado, procedente y preciso; sin embargo, reconozco que priva en mí el poderoso, inalienable deseo de sentir por el otro, de saber qué atraviesa su sensibilidad, de ser empático, pues. Es mi capacidad de empatía algo que me gusta, que deviene de manera cotidiana una hebra de humanidad (entendida bajo su acepción sancionada socialmente) entre tanta porquería. No obstante, se oculta en la empatía una de mis debilidades más profundas (pies de barro de una estatua inacabada): soy susceptible a aprehender la culpa ajena, a hacer mías la ansiedad y las cuitas de los que más quiero en el mundo.