IHV: in homo, veritas

croon, v.i., v.t. 1. to sing or hum in a soft, soothing voice -n. 2. the act or sound of crooning -n. 3. croon/er, e. g., Manuel aka Medea Tangerine / Medeo Mandarino / Beso insaciable en mudanza a Ceres, on "How to live as a found 21st century crooner" 4. to love an angel with silver wings like I do: a ciegas, en Braille, como quieras

31.8.06

Acht Monaten

Viniste sonriendo a mi encuentro. Te acompañé a trabajar. Manejabas en vialidades que a ratos fueron un soberano desastre. Platicábamos tranquilos. El sol caía, decente. Comimos carnitas, las mejores que he probado en el Distrito Federal. Cambiamos de calzado: te apretaban tus zapatos, yo traía tenis que combinaban perfectamente con tu vestimenta (hoy no dejabas lugar a dudas: eres el hombre más sexy e inteligente en muchísimos kilómetros a la redonda). Dejamos el auto en el estacionamiento diurno que nunca cierra y nulo cobra y tomamos el Metrobús. Llegados a la Condesa, nos bajamos. Tenemos en la lista de cosas por hacer un pastel en El Molino, una visita al videoclub de cine clásico y de calidad y una tarde de exploración literaria en El Armario Abierto. Más pronto que tarde llegamos a Metro Insurgentes. Tus manos curiosas exploraron con acierto regiones de mi geografía más pudenda, para el afortunado desinterés de todos los presentes. Ya en Metro Boulevard Puerto Aéreo, deliciosas piezas de pan dulce aliviaron la poca hambre que quedaba. De regreso a Insurgentes, el Metrobús devino inesperado asesino serial y me mantuvo cautivo del brazo. Por más berreos e intentos frustrados jamás pudimos abrir la puerta hidráulica: tuvimos que esperar a que la siguiente estación evitó que me convirtiera en el manco de Tonalá. Un Red Bull nos dio alas, y atestiguamos el mero comienzo de trámites que podrían hacer de tí académico antes de los 30 años... En Office Max un aparato televisor de última generación y niponísima factura te sedujo, tanto como la lente Kodak que podría jubilar a tu (en todo, buena) cámara digital. De ahí, el calor de la tarde minó las resistencias. Parece que estamos empeñados en conocer todas las habitaciones del hotel T... Platicar contigo en el lecho fue el momento más placentero del día. Y empezó el amor (bien lo dijiste), las caricias, los jadeos, la respiración entrecortada, los lengüetazos atormentadores. Sentado como estaba encima de tí nos percatamos más bien tarde que las carnes se habían hecho una. Y los que nos conocimos hace ocho meses celebramos tan improbable encuentro a solas, entre cuatro paredes, piernas reunidas, cabezas sosegadas descansando una junto a la otra, cuerpos enconchados, abrazos seguros y reparadores. Esta noche, el recuerdo de tu cuerpo en el espejo me acompaña y deslumbra toda esta noche: resplandece como la luna naranja que nos vio partir por las avenidas desiertas, como tu piel saciando su sed en la regadera caliente, como tus labios a la luz de la calle en la que afectuoso me devuelves a casa.

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29.8.06

[Apología de mi educación sentimental, 1]

Soy una persona que no oculta su desdén cuando lo siente. Soy alguien que mira con desprecio al individuo representativo (entiendase, el promedio) que oculta con hipocresía, good manners y falsa amabilidad el encono, la ira o la inseguridad que le provoca la presencia materializada o de su filia/fobia favorita. A pesar de la civilidad que me caracteriza cotidianamente con los extraños, conmigo no hay vuelta de hoja: largo fue el camino para que, circa mis veintidós años, decidiera que no hay mejor política que la honestidad emocional expresada in situ. La mejor daga que poseo en mi armería es mi rostro: una vez arrancada la máscara que lo cubría (adivino que seguirá guardada entre las viscisitudes del closet) mi ceño es puñal certero. Soy así en argamasa lista para ser moldeada por la ocasión (la vida como obra de arte, y yo como impresionable vividor-crítico de arte). Con todo, soy intencionalmente más blando con aquellos (los menos) que me importan: más que atender al hecho o acto per se que cuestiono en el diario elegir, juzgar y renunciar que es la vida-en-sociedad, le hago caso a los fines. Es tal postura teleológica la que a la larga termina en el lugar de primacía de mi batería de pruebas para revelar preferencias en mis amistades. Detesto que las personas se las den de abiertas cuando tienen secretos (grupalmente) incómodos que ocultar. No tolero el doble discurso: siendo como es difícil sobreponerse a la exclusión y vivir con plenitud la diferencia (sexual, como es mi caso, aunque la extensión de este concepto no termina ahí), suelo pensar que la verdad (cuando menos, la sinceridad oponible omnia contra omnesque, urbi et orbi) es de todas, la mejor de las apuestas. Agradezco por entero a la decidida pasión por conocer que diaria e inexorablemente me obligue a olvidar mis tapujos con el mero ánimo fáustico de saber de todo, más y mejor. Estoy por la política refinada, no por la politiquería barata: sinceridad, no tengas piedad de nosotros. Menester es decir (en el más bitchy de todos los planes) que yo no critico: describo. Quizá el discurso del otro, entendido genéricamente como todo el texto y subtexto de aquél que haga caso de mi ethos (que, como Whitman, sólo está por algunos instantes [no]más) pueda ser objeto de mi análisis acuciante para determinar si es fundado, procedente y preciso; sin embargo, reconozco que priva en mí el poderoso, inalienable deseo de sentir por el otro, de saber qué atraviesa su sensibilidad, de ser empático, pues. Es mi capacidad de empatía algo que me gusta, que deviene de manera cotidiana una hebra de humanidad (entendida bajo su acepción sancionada socialmente) entre tanta porquería. No obstante, se oculta en la empatía una de mis debilidades más profundas (pies de barro de una estatua inacabada): soy susceptible a aprehender la culpa ajena, a hacer mías la ansiedad y las cuitas de los que más quiero en el mundo.

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[En ánimo de mandar a todos a la Coyolxauhqui, 1]

A la Barbie Condechi
(María Fernanda, de 14 a 16 h)

Tu misma presencia me resulta tan irritante que terminaste siendo un odioso lugar común

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28.8.06

Y (yo) burro quería alas para volar...

Cobayo // dice:
no sé, no puedo ni estructurar lo que pienso (es que sigo medio dormido)
Medeo Mandarino // dice:
durmióse tarde?
Cobayo // dice:
No, dormí de más
Cobayo // dice:
como de las 6 pm - 10 pm
Cobayo // dice:
Tengo problemas de sueño
Medeo Mandarino // dice:
no me queda claro
Medeo Mandarino // dice:
de la tarde o de la noche?
Medeo Mandarino // dice:
perdón, de la mañana?
Cobayo // dice:
De la tarde
Medeo Mandarino // dice:
Mmm
Cobayo // dice:
muy huevón de mi parte
Medeo Mandarino // dice:
No
Medeo Mandarino // dice:
No tanto
Cobayo // dice:
yo digo que sí... y mucho
Medeo Mandarino // dice:
Mmm...
Medeo Mandarino // dice:
Elogio la ociosidad
Cobayo // dice:
jajajaja
Cobayo // dice:
el workaholic

27.8.06

[Verdades evidentes que tardíamente aprendo] Guitarra y vos, de Jorge Drexler

¡Que viva la ciencia, que viva la poesía! ¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía! / el agua está en el barro, el barro en el ladrillo, el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía / es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía / como tampoco hay guitarras sin tecnología / tecnología del nylon para las primas, tecnología del metal para el clavijero / la prensa, la gubia y el barniz : las herramientas del carpintero, el cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya está anunciando la aurora / y en el telescopio se demora la última estrella /la máquina la hace el hombre… y es lo que el hombre hace con ella: el arado, la rueda, el molino / la mesa en que apoyo el vaso de vino / las curvas de la montaña rusa / la semicorchea y hasta la semifusa / el té, los ordenadores y los espejos / los lentes para ver de cerca y de lejos / la cucha del perro, la mantequilla / la yerba, el mate y la bombilla / estás conmigo / estamos cantando a la sombra de nuestra parra / una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra / y sin tenerte, te tengo a vos y tengo a mi guitarra / hay tantas cosas / yo sólo preciso dos: mi guitarra y vos / mi guitarra y vos / hay cines / hay trenes / hay cacerolas / hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola / hay más: hay créditos / tráfico / cláusulas / salas vip / hay cápsulas hipnóticas y tomografías computarizadas / hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada / hay biberones y hay obúses / hay tabúes / hay besos / hay hambre y hay sobrepeso / hay curas de sueño y tisanas/ hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas/ hay-manos-capaces-de-fabricar-herramientas-con-las-que-se-hacen-máquinas-para-hacer-ordenadores-que-a-su-vez-diseñan-máquinas-que-hacen-herramientas-para-que-las-use-la-mano / hay escritas infinitas palabras: zen gol bang rap Dios fin / hay tantas cosas / yo sólo preciso dos: mi guitarra y vos / mi guitarra y vos

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26.8.06

[El soundtrack nuestro de cada día] A lot like love


["Maybe It's Just Me", Butch Walter]


...And I can't wait to see you rise
And I can't wait for you to shine...

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24.8.06

Feliz cumpleaños o de dichos populares...

Hemos celebrado en dos días con todos los honores un aniversario de primerísimo orden para tí: cine (Lady in the water, a mi juicio buena por momentos), comida (Sirloin Stockade, donde el atascón fue verdaderamente la orden del día) y amor (Hotel T..., donde en esquinerísima habitación pude por fin verte dormido en mi pecho, muy empiernados los dos). En un mes conocerás (conoceremos) al mundo de una manera radicalmente distinta a la acostumbrada...
Disfruta tu viaje. Yo me acordaré todo el fin de semana de tu mirada perdida (y con las mismas recobrada) en el instante mismo en el que te extasiaste. Con las mismas me arrobé yo toda la tarde: la sensación de tu alma reposando junto a la mía (tu genio), el recuerdo de tu cuerpo echado junto al mío (tu figura), acompañarán mis sueños -y mis días (hasta la sepultura).
Feliz cumpleaños, nene lindo.

23.8.06

[Devaneos de juventud, 1] "La Res Pública": primer y último número

LA RES PÚBLICA
Su(per)realismo a la Mexicana
Concebí "La Res Pública" como un pasquín de publicación mensual destinada a la reflexión, lágrima fácil y sátira sin medida a mediados de septiembre de 2001. Muy probablemente la decisión de escribir me encontró de ánimo por lo ocurrido en Estados Unidos el 11.09 del mismo año. Estaba yo de vacaciones en ese entonces: el quinto año (penúltimo curso del bachillerato) empezaría en dos meses y me resultaba difícil digerir el azoro que me ocasionó ver la imagen cedida por CNN (¿o Fox News?) a Televisión Azteca gracias a la impoluta señal del (ahora extinto) sistema de televisión de paga DirecTV la explosión del segundo avión dirigido contra las Torres Gemelas. El tema viene a colación porque apenas este martes el Erario Inagotable y yo vimos la película United 93, inspirada en el cuarto avión secuestrado (el único que no llegó a su destino) aquel día de tan aciaga memoria.
Supongo que para gran parte de los lectores de IH,V el único artículo que publicó "La Res Pública" en su cortísima existencia resultará en extremo insípido (por no decir cursi, ñoño, desinformado, naive y rayano en el ridículo). Eran tiempos en los que me afectaba casi cualquier cosa: imagina, lector lectora querida, que lo dediqué a Germán Dehesa y a su entonces esposa, hombre al que vanagloriaba por no dárselas de intelectual siéndolo, tan gramscianamente orgánico que resultó ahora. Como sea, dejo a la consideración de todas y de todos el ensayo escrito hace ya casi cinco años. Sea mi blog palestra y cadalso. Señoras, señores y quimeras: con ustedes, la víctima de esta noche, "Duelo y Honor".
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Duelo y Honor
Con un envío afectuoso a Adriana Landeros y Germán Dehesa

En octubre, un mes. Un mes después de los atentados que conmocionaron al mundo occidental, a la globalización, al neoliberalismo, a los gobiernos del Fin de la Historia. Un mes y días, cumplidos después de actos inhumanos, desde el punto de vista occidental; justificados plenamente, desde la mente de un fundamentalista islámico; llenos de interrogación y de toma de decisiones para los árabes moderados. El mundo informativo ha cambiado: ya no hay debates en cuanto a la reforma fiscal o la propuesta de modernización de la industria eléctrica, e incluso la forma de hablar de Andréj Manuel dejó de ser objeto de críticas (aunque ya se puso en el ojo del huracán con su rifa de electrodomésticos en los pejecamiones). La cena en el Castillo de Chapultepec con Elton John es más importante que un plan económico emergente, y del Acuerdo Político para el Desarrollo Nacional no dijeron nada los empresarios que van a escuchar al inglés gratis (hay que recordar que el costo de los boletos es deducible de impuestos). ¡Vamos México!, diría Martita Sahagún, que se fue de luna de miel a Europa, aunque no pueda ir “oficialmente” al Vaticano, por aquello de la bigamia y esas cosas tan obscenas para los castos oídos de ciertos individuos…

He de decir que este artículo se ha escrito dos veces. Una falla en la energía eléctrica es la causante de este embrollo. Prosigo.

Las Torres Gemelas, símbolo de la grandeza del capitalismo neoliberal, cayeron el 11 de septiembre, víctimas de sendos avionazos en su contra. Fueron necesarios diez terroristas y unos cuantos cuchillos y navajas Swiss Army para hacerlo. Como se puede hacer fácilmente en el Microsoft Flight Simulator, se estrellaron contra los edificios. Lo que ni Bill Gates y su compañía pudieron haber previsto fueron los resultados tan catastróficos que tendría esta acción no simulada. Aquéllos que planearon estos sucesos contaron con todo a su favor: la cobertura de los medios coincidiría plenamente con el segundo impacto del vuelo 175 de United Airlines. Si por algún motivo no se asimiló la caída de la Torre Sur, ahí está la caída de su gemela. Esas imágenes han quedado para siempre en la mente del homo videns. Otros incrédulos no terminan por asimilar la experiencia del Pentágono convertido en polígono irregular. Poco faltó para que al Capitolio le volaran su estupenda cúpula, o que la Casa Blanca quedara de color negro chamuscado. La psicosis y la posterior reacción de “patriotismo” no se dejó esperar. Se compra en igual medida banderas de los Estados Unidos y máscaras protectoras contra gases tóxicos. Los artistas cantan y hacen teletones, mientras las entregas de los premios Emmy y Grammy latino siguen en suspenso. Las aerolíneas rebajan los precios de sus boletos y un periodista británico del Sunday Times logra colar un cuchillo en un vuelo de Londres a Miami y se hacen 10 horas de New York a Washington, con las nuevas medidas de seguridad. Los mercados continúan y actúan como se esperaba, mientras que el superávit de las ganancias públicas del vecino del norte se ha transformado en déficit, y la firma Cantor Fitzgerald pierde mil empleados en un instante. Los jóvenes de la generación Y se han transformado en la generación why?. Todos buscan un por qué. ¿Por qué nos odian tanto? Pregunta una joven a un reportero. La pregunta queda en el aire.

México, como es costumbre, ha sido afectado con los ataques terroristas. Una ola de incertidumbre surgió de pronto. No faltaron los cínicos que afirmaron que el presidente Fox había ido de en balde a Washington la semana pasada, y que peor aún, ya no tenía caso ofrecer condolencias al presidente héroe de este momento. La elite intelectual se dividió entre el dicho popular se recoge lo que se siembra y la necesidad de unirse a la coalición internacional de lucha contra el terrorismo. Los economistas se apanicaron (Fox dixit), la economía prima modelo entraría en recesión. Los acapolisarios (nueva especie surgida el 1º. de diciembre, de la mezcla de académicos, políticos y empresarios) del gabinete del cambio no sabían a quién hacerle caso, al “suave” secretario Creel o al controvertido canciller Castañeda. En el Congreso de la Unión se hacen bolas (otra vez, Fox dixit) y analizan la conveniencia de mandar al segundo a Afganistán. “No somos achichincles”, dijo Carlos Fuentes. Esa verdad es obvia: no somos achichincles de Estados Unidos, somos sus amigos, sus socios, pero no se puede concebir una relación de señor feudal - vasallo en la modernidad, como quisieran muchos… Ahora, que cierto comunicador de Imagen Informativa de la mañana [a la sazón, Pedro Ferriz de Con]
, que dijo “está chocheando”, esté ardido por no tener programa en la noche en el Canal de las Estrellas, eso es otra cosa…

Aproximadamente 6,000 personas fallecieron en los ataques a Nueva York y Washington. En cantidad, es un número detestable, horroroso. Igual número de familias que sufrirán por no tener un cuerpo que enterrar, un hermano, un padre, una esposa, una hija a quien decirle te amo, un familiar que ya no vendrá a visitarlos; un mayor número de amigos que ya no compartirán las noches en Broadway o las cenas en Windows of the World, el fallido restaurante del piso 107 de una de las torres, caminatas del monumento a Washington a The Mall, en D. C.

Es curioso, pero en regiones empobrecidas y afectadas históricamente por los E. U. se vio con poco pesar y aún con gusto los actos terroristas. Recordamos Hiroshima, Nagasaki, Corea, Vietnam, Iraq… infinidad de sitios en los que E. U. ha participado en acciones bélicas… y hay incluso gente que reivindica las acciones agradeciendo a una voluntad superior los actos. Hay que recordar la declaración del Cardenal de Guadalajara, que atribuía los ataques a un castigo de Dios contra la desintegración familiar y la caída de los valores en los Estados Unidos. El deber mínimo de todo ser humano en este planeta es lamentar la violencia y el ataque contra la libertad de las personas, se dé donde se dé. La sede de las Naciones Unidas está en Nueva York. Prácticamente todo pueblo está representado en la Ciudad Nueva de Nostradamus. Un ataque en contra de Nueva York es un ataque en contra de la capital del mundo, no importa si el edificio en cuestión fue el Empire State, el Chrysler o las Torres Gemelas, como finalmente fueron.

El público esperaba una reacción fulminante del Pentágono esa misma noche. Curiosamente, se dio el 7 de octubre, 26 días después de los atentados. Mientras se aceitaba la maquinaria de guerra, otra arma más poderosa, la diplomática, tendía lazos con Europa y Oriente Medio. Estados Unidos se dio cuenta de la verdadera imbecilidad de aislarse del mundo. Para pelear esta “guerra”, necesitaría de apoyo de todas las naciones (occidentales o no), fuera para rastrear financieramente las huellas de Mohammed Atta, Marwan Al-Shehhi y Ziad Jarrahi; o para detener a más células terroristas de Al-Quaeda; o para permitir el paso de los aviones y misiles estadounidenses y británicos en contra de Afganistán. La organización Al-Quaeda y Osama bin Laden se derrumbarán en todos los ámbitos. Al menos, esa es la lógica de los asesores de Bush. Estados Unidos, en las voces de Colin Powell, Secretario de Estado, Donald Rumsfeld, Secretario de Defensa, Ari Fletcher, vocero de la Casa Blanca, y el Presidente Bush, así como el Primer Ministro Tony Blair de Reino Unido, pidieron al régimen talibán la incondicional entrega de Osama bin Laden a los “Aliados”. Abdul Salaam, el embajador de los talibanes en Pakistán (el único), se convirtió en publirrelacionista de facto de los talibanes. La negativa fue, es y será férrea. Las protestas en apoyo al prócer de bin Laden en los países de mayoría islámica, convocadas por líderes fundamentalistas, no se hicieron esperar. El mundo esperaba en cualquier momento la guerra. Curiosamente, se dio en un domingo, y en el fin de semana coincidente con un descenso de 54 a 45 % de aprobación de la guerra en contra de los responsables.

En la mañana del 7 de octubre en México y E. U., la noche plena en Asia Central, empezaron los bombardeos en “puntos estratégicos”. Se dijo que los aeropuertos, los radares, las comunicaciones, los cuarteles militares, los campos de entrenamiento de Al-Quaeda y las defensas antiaéreas del régimen Talibán, que gobierna el 90 % de Afganistán desde hace seis años, eran los blancos. Curiosamente, las instalaciones que nunca hubieran tomado en cuenta, las de una emisora de Quatar llamada Al - Jazeera, fueron el arma más poderosa de Osama - Usama (en México se escribe Osama y a veces se pronuncia Usama, en la CNN de Estados Unidos y la BBC de Gran Bretaña se escribe y pronuncia Usama… efectos de la guerra, será). En una declaración desafiante desde el punto de vista de los analistas mediáticos, atemorizante para el resto de los mortales que observan esta guerra entre el temor y la esperanza. Estados Unidos nunca más soñará, dijo. Los infieles tienen que salir de las tierras del profeta Mahoma, de Palestina y de la región en conflicto. Cosa harto improbable, debido a los intereses que el mundo occidental tiene en Oriente Medio y Asia Central, entre los que se incluyen el petróleo. Un dato ocultado por las cadenas norteamericanas es la existencia de negocios de la familia Bush que involucran a miembros de la familia bin Laden. Bush no sólo pelea por “America”, eso es cierto. Osama no lucha sólo contra “America”, eso también es cierto.

La guerra mostrada por las emisoras norteamericanas (CNN, CBS, ABC, MSNBC) es la quirúrgicamente preparada por los satélites y misiles Tomahawk. La lucha exhibida por Al - Jazeera (y, cuesta decirlo, magistralmente mostrada por Televisa) es diferente. Muestra una cara distinta de la realidad, la de los niños traumados, no solamente por el régimen Talibán, sino por las bombas que caen inexorables y sordas ante los ruegos desesperados de los afganos, asolados y desolados por la perspectiva de su país. Si los estadounidenses tienen miedo, los afganos tienen pavor. Son ciudadanos como tú y como yo, como Juan Pérez y Anna Smith, como Pierre Lafayette y Mohammed Jafet.

El gobierno de Estados Unidos ha pedido a sus cadenas informativas y medios impresos que omitan declaraciones terroristas, para evitar la propagación de sus mensajes. En esta tónica, se difundió con total irresponsabilidad y alarmismo los contagios por ántrax en Miami y Nueva York, enfermedad encontrada a periodistas del grupo American Media (que edita La Prensa, versión Norteamérica) y de NBC. En este momento, 29 personas reciben tratamiento médico, al resultar positivos en un examen de detección de esporas por la vía nasal. Mientras tanto, el FBI vive días tensos. Cualquier alerta de paquete sospechoso es tomada en serio, aún cuando sea éste una mochila olvidada por un dueño descuidado. Se advierte a la población la posibilidad de que contaminen el agua. La posibilidad del secuestro de un avión es todavía latente. La administración Bush sufre, y no es para menos. Es la primera que siente lo que es tener la guerra en casa.

En México, no hay presidente. El licenciado Fox está de viaje por Europa, y quedó de ver a Bush en Shanghai, en la reunión de los países del Océano Pacífico. Martita, como recién casada que es, avienta uno de los ramos de flores que le dan, en Alemania El vaquero mexicano estrena botas de charol y da vida a u
n nuevo escritor llamado José Luis Borgues. Mientras tanto, los señores Derbez, Sojo, Abascal y Gil Díaz no logran sacar adelante la economía de un país que se les va entre las manos. Se ve que es muy diferente ser académico en el Tec, jefe de los patrones de México o vendedor de Avantel a tener un puesto en la administración mexicana. El gobierno del cambio ha resultado de transición. Esto es consecuencia de nuestra incipiente democracia. En el caso de los diputados, es la segunda vez en que se da una verdadera representación de los sectores políticos del país, y en el caso de los senadores, el primero. De ahí que se discuta más el concierto de Elton John, el águila mocha y el gimnasio panista. Tenemos un sitio después de 20 años en el Consejo de la Seguridad de la ONU, el tan anhelado asiento del secretario Castañeda, el no tan esperado lugar de los analistas de los tiempos de guerra. Seamos congruentes. No podemos resolver nada en el exterior si no se soluciona el problema de la pobreza, si no hay reforma fiscal que aumente la base de contribuyentes, si no hay democracia de consensos, no de aferrarse a ideas peregrinas.

En la edición posterior al ataque terrorista, el semanario Time tituló su reportaje principal Mourning in America (Duelo en América). Los sucesos de las últimas semanas constituyen, per se, un Duelo en el Mundo. Duelo y honor para los caídos. Duelo y honor por los que se han ido, duelo y honor por los que han de irse. Duelo porque no hay diferencia entre la Guerra Santa que proclama Al-Quaeda y los talibanes y las Cruzadas de la Edad Media. Duelo porque Estados Unidos y Gran Bretaña iniciarán una ofensiva militar por tierra, si no es que ya lo ha empezado a hacer, en una época del año cruenta, el invierno atroz de Asia Central. Duelo porque la gente se entristece, porque deja de reír, porque se pone a llorar. Duelo porque el azote de una puerta, una ambulancia veloz o el paso de los aviones, que cada día parece que vuelan más bajo, hace pensar en lo peor. Duelo porque la Historia del mundo no ha cambiado en nada a la Humanidad.

Honor por un hombre asesinado en 1980. Honor por una canción que resume la creencia de los optimistas, los ilusos que vemos en la esperanza una vida mejor de la que hay ahora.

Imagine there’s no heaven
It’s easy if you try
No hell below us
Above us only sky
Imagine all the people,
Living for today

Imagine there’s no country
It isn’t hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too.
Imagine all the people
Living life in peace

You may say I’m a dreamer
But I’m not the only one
I hope some day you’ll join us
And the world will be as one.

Imagine no possessions
I wonder if you can
No need for greed or hunger
A brotherhood of man
Imagine all the people
Sharing all the world

You may say I’m a dreamer
But I’m not the only one
I hope some day you’ll join us
And the world will live as one.

John Lennon.

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[Hombres guapos de ayer y de hoy, 3.5] Nick Beyeler (almost) nude








A ver quién le hinca el diente primero...

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Tu regalo







17.8.06

Test de personalidad (2), cortesía de mi admirada Marga

Transparente, un poco frío, melancólico en ocasiones. Cultivado. Lo que vemos es lo que hay, no tienes dobleces. Muy fiable, algo parco en palabras, noble. A veces sarcástico, sobre todo contigo mismo. Gran sentido del humor. Haces chistes con tus penas sin variar el gesto, como si nada te afectara.
El objeto que guarda en su interior este cajón es: Un billete de avión a un lugar éxotico.

16.8.06

Test de personalidad, cortesía de Gurú Bear

¡Mi nene (se) pasó!

Prueba superada

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A Dios, gracias

Porque hoy derramamos lágrimas colmadas de felicidad

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15.8.06

[Mesa de regalos, 1]

Solicito la atenta ayuda del Respetable [Público] para localizar ejemplares de los libros mencionados infra. En Gandhi sólo están los libros que ya leí... En El Sótano están agotados hasta nuevo aviso (sic, seguro de tanto correr). El sudor frío me impide seguir: sufro de síndrome de abstinencia eriboniana, condición diagnosticada desde un café capuchimoka chez Café El Jarocho con sabor a Erario Inagotable...
(No desesperes, cielo. Tu quincenal encargo, hoy [miércoles] mismo)
ERIBON, Didier
Michel Foucault y sus contemporáneos
Editorial Nueva Visión
Precio de lista: $398.00
(Precio Sótano: $278.60)
ERIBON, Didier
Herejías. Ensayos sobre la teoría de la sexualidad
Ediciones BellaTerraLibro
Precio de lista: $ 405.00
(Precio Sótano: $283.50)

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Me confieso eriboniano

El domingo en la tarde terminé Una moral de lo minoritario, de Didier Eribon (más sobre Eribon, en Eribon obliga, infra). Tardé una semana en leer el último libro que ha publicado en Anagrama. Es con mucho un trabajo que me ha emocionado sobremanera. Eribon señala, a propósito de la (imperdible en el futuro cercano, a mi juicio al menos) obra de Jean Genet, la construcción de la vida gay en términos estéticos (la vida como obra de arte, pues) como respuesta a la injuria institucionalizada por el orden simbólico heteronormante y como acción emancipadora y creadora de nuevas realidades: de la sujeción a la subjetivación, pues. El libro es también una crítica devastadora al psicoanálisis actual: para Eribon impera en esta escuela de pensamiento (otrora vanguardia de los ejercicios transgresores) el peligro de la ortodoxia sancionada positivamente como científica. El psicoanálisis (en especial su interpretación lacaniana) ha devenido un aparato productor de abyección harto eficiente, traicionando las vetas subversivas intrínsecas a la obra de Freud. Como sea, el libro es una verdadera delicia: considero que es harto recomendable...
Addendum
Al Erario Inagotable, gracias que no terminan de acabarse por el libro que (en el mejor de los tiempos) me obsequió...

13.8.06

Alegoría de nuestra Latinoamérica bendita


Vendedora callejera de chicles y cigarros, cuarenta y tantos años mal llevados, de rostro curtido y mirada desesperanzada. El tiempo ya ha hecho estragos en su rostro: surcan su cara arrugas como cañones rocosos de recortados ángulos. La piel morena y quemada se adivina cansada de tanto cruzar caminando los mismos veinte metros en el conflictivo cruce de R... y B... Camiseta blanca con moderno logotipo mediante, la comerciante ambulante deviene en su incierta jornada laboral heraldo de aventuras mercantiles más civilizadas: el mercadeo de Latinstocks resultó efectivo en México Capital. Es la figura de la mujer una alegoría ideal de Latinoamérica: un convulsionado subcontinente, pobrísimo, asolado (y asoleado) por el neoliberalismo más ortodoxo, una región que ha esperado el desarrollo cuando menos doscientos años... un desarrollo que no termina de llegar.

Chilanguísima receta para las celebraciones

Nada como las fiestas para dos en Prolongación División del Norte:
- Cama king size con almohadas mullidas
- Deliciosas enchiladas rojas y arrollador club sandwich, acompañados las unas de frijoles refritos, el otro de ensalada rusa
- Reparadora agua caliente al punto servida en jacuzzi, acompañada de dos cervezas heladas
- Sorbos de Coca Cola como entremés
- Amenaza de lluvia que todo lo colma en la Cité
- Seis horas de entrega apasionada y relajación mutua asegurada
- Euforia y alegría sin medida

Santa Fe, Morelos: 1

(A él
sabiéndolo constante, hombre esforzado y valiente)

De noche
viento estremecido y lluvia recortada en mil aristas:
un eco me negaba por completo
el recuerdo
de tu ser adentro de mí
(tu éxtasis te alcanzó en mi boca)

De noche
tus párpados, molidos, dormitaban:
consumida por el calor
tu respiración acuciosa
monocorde
precisa como un reloj suizo
me arrullaba

De noche
encontré en tu abrazo
un auxilio seguro:
la noche, si bien tibia,
siempre asusta
si te encuentra solo
y en ayunas

De noche
desnudaste tu cuerpo travieso:
mirada ajena silenciada
que nos acecha de tiempo completo

De noche
recordé que te miraba - mi presa.
No resistí la tentación
y sucumbí a tu encanto
(fui saludable cazador cazado
entre tus piernas)

De noche
le amanecimos temprano al día:
el sol se sorprendió tanto
que de la sorpresa pasó al llanto
de su pereza sintió vergüenza
y con furiosa venganza brilla

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11.8.06

Tu tierra prometida

Tu brega constante, sin descanso, fructifica
A resultas de ello, llegas a tu tierra prometida
Me arrogo de estar aquí para verlo

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9.8.06

Pasado por aguas...

Y sí. Después de haber sorteado durante dos horas una ciudad anegada (con las toneladas de envolturas de Bon Ice que de seguro tiene pegadas, el alcantarillado ya trabaja a-todo-lo-que-da), lo que menos esperaba al faltar mendigos (léase con acento chilango) cincuenta metros para llegar a casa ocurrió: un taxista imbécil rozó con las llantas de su bocho (escarabajo) VW un charco formado en la articulación de la acera y la avenida. ¿El resultado? Me empapó. Al momento, no supe si reír o mentar madre(s). Opté por una solución salomónica: hice ambas cosas al mismo tiempo mientras regurgitaba bilis. Si algo odio en este mundo es la sensación de humedad en los pies: me enfrío sobremanera. Tan pronto llegué a la domus, me di una ducha que (¡mala fortuna!) no fue tan caliente. Pero pudo más el recuerdo del airoso y transgresor embate erótico que sostuvimos el Erario y yo en cierto templo del saber ubicado al norte de la Ciudad...

[Östalgie ::: Beh-lin 1] Der Reichstag


[Feos que me parecen guapos, 3] David Boreanaz






A falta de vello en pecho, supongo que las facciones toscas me pueden sobremanera... El hombre es fuckable; en castellano corriente, tirable; en mexicano, cogible. Inacabado te esculpan, Apolo... Muérete, Buffy, Angel es la serie que detiene inexorablemente mis zappings cuando tengo en mi poder el control remoto (en mi casa chiquichiqui)...

[Verdades* evidentes que tardíamente aprendo, 7]

* por soeces. Despáchense a gusto. No engordan.

- La primera vestida libre de pecado, que tire el primer taconazo
- La v?rga es de quién la pasivea

- A pasivearle, que faltan muchas v?rgas

[Jotografías, 3] Plástico y naturaleza aún viva, 05.06.2005

Posted by Picasa (c) Medeo Mandarino

[Lista de cosas por hacer, 1]

Mancillar la sexenalísima Biblioteca Vasconcelos

5.8.06

[Joto-grafías, 2] Metro de la Ciudad de México, 05.11.2005

Posted by Picasa (c) Medeo Mandarino

3.8.06

Inspirador...


Me motivó muchísimo la lectura de un artículo al que llegué vía www.dosmanzanas.com. Se trata de una entrevista que realizó Rosa Montero, del diario El País, a Fernando Grande Marlaska, un juez de la Audiencia Nacional de España que vive de manera abierta su homosexualidad y su (no tan) reciente matrimonio con su pareja de nueve años, Gorka.

FERNANDO GRANDE-MARLASKA
En el ojo del huracán

Este vasco fibroso y trabajador es el nuevo juez estrella de la Audiencia Nacional, pero él huye de las entrevistas. Hace una excepción para proclamar su apuesta por una España tolerante, moderna y en paz, donde poder decir libremente que es vasco y español, y que está casado con Gorka

Imperator tremit...



A Iván, las gracias por el título ;)

[Verdades evidentes que tardíamente aprendo, 6]

People love people over their issues

(Kike dixit)

Me rompí la ma...ndarina

Nada. Ayer me caí en el autobús, a media mañana. Cuando el chofer arrancó, perdí el equilibrio y me pegué en la boca. Temeroso de haber perdido algún diente, llevé mi mano a la mandíbula. Comprobé con alegría que todas mis piezas dentarias seguían en su sitio. Sin embargo, la sangre dio aviso de la carne machacada y de la necesaria sutura con hilo quirúrgico. La (consabida) consecuencia es que ahora mi labio inferior está hinchadísimo: por fuera, un amasijo de carne golpeada; por dentro, la mucosa labial morada y en proceso de cicatrización. Penosamente el Erario ya ha sido testigo de lo difícil que me resulta comer y beber con hilo quirúrgico entre los dientes. Sigh... Como sea. Puede más su invitación a comer, puede más el gesto contrito que hizo al ver el daño de mi culposa pérdida de equilibrio... Por eso afirmo que no hay mejor Labello que sus besos.

Nous étions parisiéns

(A tí, cuando ambos, animus et anima, flaqueen)
Ya había sido una tarde estupenda. Habíamos pasado por Gandhi temprano en la tarde; vimos la agitada y recomendable película entre ficción y documental llamada Tarnation; comimos un delicioso pastel de sabor zanahoria limón en un cafetín de la misma Cineteca.
Pasé minutos que parecieron horas mirándolo, sentado como estaba, leyendo un libro de materia harto académica. Volteó a verme. Su cara entera de niño risueño y hombre que afina con esmero los detalles de una vida feliz me fascinó una vez más. El efecto de sus ojos verdes es hipnótico: es fácil arrobarse con la luz que irradia su alma por ellos. Justo la paz que necesitaba después de terminar El pintor de batallas, de Pérez Reverte, libro como pocos en la vida, de tristeza y desengaño infinitos.
No era sexo. No hubo más roce entre nosotros que el paseo de miradas y jadeos de admiración entrecortados y en voz baja. El placer que sentí al regocijarme y recogerme en su ser fue en todo semejante a los éxtasis que de él he experimentado en mí: como pálpitos eléctricos, como toda su virilidad estremeciéndose, agitada, satisfecha, caliente, como fuente brotante, extenuada.
Como sea. Íbamos caminando a su auto, entre sonrisas y bromas, en ese lenguaje que suena bárbaro a los oídos ajenos, en esa lengua que entre él y yo hemos creado cada día. El cielo no auguraba lluvia pronto: palidecía ya a las ocho de la noche, y dejaba que la luna esquiva asomara la mitad de su cabeza. Le señalé la bienvenida y tierna presencia de Coyolxauhqui en el cielo. "Es tu luna". Por toda respuesta, entornó los ojos. He dicho antes, con Zaid como profeta, que cuando niega los ojos la noche llega. Pues bien, el Erario me regaló el día más radiante - y la calma.
Salimos del estacionamiento. Vimos películas piratas. "Él ya lo ha visto casi todo", pensé, cuando posamos distraídamente la atención en los títulos. El Erario cinéfilo es con mucho de los Erarios que más me gustan. Él no es la excepción: en todo humano conviven varias personas, lección que aprendí gracias a Hesse y a su Steppenwolfe. El Erario concilia en sí miles de rostros, miles de pasos, miles de historias.
Caminamos hasta detenernos junto a su coche. Me atropelló la felicidad. Nos fundimos en un abrazo que prolongó los hilos invisibles de la Suprema Voluntad que gobierna el Universo. Al afortunado calor de su hombro siguieron besos tiernos que curaron mis labios (literalmente) rotos. "Te amo", le dije, a sabiendas de que la tarde fría y la tranquila despedida pudieron haber ocurrido en París. "Te amo", le dije, y me devolví a su historia - y a mi presente.

Yo leo a Jorge Pedro (Luces de la ciudad que colapsa)

Y sinceramente, nunca había sentido tanto desasosiego como con su último post...


BTW, yo bebo Coca Cola, café capuchimoka en el Jarocho, Starbucks Coffee del día, agua Nestlé... y las aguas frescas que hace mi (ahora renegada y sinceramente Medea) madre.

1.8.06

[Joto-grafías, 1] Sin título, 11.07.2005

Lo prometido es deuda...

Y es que el juego que se trae entre manos el Erario Inagotable también es huérfano de madre...
(Pobrecito Timmy... mamá te extraña)

[Voto por voto, casilla por casilla, 2] Odontología 57, Copilco: manifestación en contra del desafuero de López Obrador, 15.04.2005